En diferido.

"Soñaba con descansar

abrazado a ti,

y no escribir poemas enfermos

con la sangre de mi nariz."

Vomito.
Ya hay demasiadas canciones
que no hablan de ti.


Respiro.
Hace ya demasiados versos
que has dejado de rimar
             conmigo.

Pienso.
Ni siquiera recuerdo
el roce de tu pelo en mi espalda
todas esas madrugadas,
dándonos besos entre las sábanas...

Que me lío,
que ya no cuentes conmigo.
Que ya hace demasiadas noches
que no duermo con tu hueco,
sino con el mío.

Que ya he aprendido
a deshacer los caminos que hice

desde tu boca hasta mi cama,
tirando las palabras
y acariciando tu ausencia
que me mece las mañanas
para que no me sienta triste
y no tire la toalla
          una vez más...

Que no,
que me lío.
Que esto no iba de hablar de ti,
sino contigo.
Que no se trataba de echarte de menos,
sino de darte por perdido.

Respiro.
Quizás sólo estoy
viviendo en diferido.

Vomito.
Hoy en vez de hacer las paces con tu recuerdo,
he vuelto ha hacer el amor
           contigo.